Greta Lee al desnudo
Hay actrices cuya sensualidad no reside en la obviedad de la carne, sino en la precisión del gesto, en la inteligencia del silencio, en la forma en que una mirada corta el aire como un código luminoso. Greta Lee pertenece a esa rara estirpe. En Tron: Ares su presencia no se limita a un papel secundario dentro del vasto entramado digital de Disney: es el pulso humano que late entre las líneas frías de la máquina, la grieta que deja entrar la emoción en un universo de neones y algoritmos.
Greta Lee —a quien ya admiramos por su frágil y magnética interpretación en Past Lives— lleva consigo una cualidad poco común en el cine contemporáneo: su erotismo no grita, murmura. En Ares, esa sensualidad se traduce en pura forma cinematográfica. No hay un solo encuadre en el que su figura no dialogue con la luz, no haya un eco de humanidad en su postura. Jeff Cronenweth, maestro de la fotografía digital, la filma como si su piel fuera una superficie reflectante donde el mundo de los programas se reencuentra con la carne.
Su personaje —mitad ingeniera, mitad sacerdotisa de los datos— está construido desde una ambigüedad deliciosa: científica y musa, distante pero traspasada por una melancolía que convierte cada gesto en promesa. Greta Lee logra el milagro de volver erótica la frialdad, de hacer que un entorno abstracto y geométrico se vuelva carnal, respirable. Su rostro, siempre a punto de romper en emoción o cálculo, aporta a la película una dimensión de deseo contenida que recuerda a las heroínas del noir clásico: mujeres que piensan antes de amar, pero que aman con la intensidad de quien conoce los límites del tiempo.
En un film donde la textura visual domina el relato, Greta Lee se erige como el contrapunto perfecto. Mientras los destellos azules y los circuitos pulsan con energía mecánica, ella introduce el temblor, el error, lo imperfecto. Es el “bug” que humaniza el sistema, la figura que da sentido al espectáculo. Si Tron: Ares es un viaje por la belleza del artificio, Lee es su punto de anclaje en la emoción.
Su sensualidad no es una cuestión de escote o exposición, sino de presencia, de esa forma de estar en el plano que hace imposible apartar la mirada. Hay algo casi ritual en su modo de moverse: cada palabra parece meditada, cada silencio, un acto de seducción. En un contexto donde la figura femenina en el blockbuster tiende a ser símbolo o adorno, Greta Lee recupera la tradición de las intérpretes que convierten la inteligencia en erotismo.
Resulta irónico que, en una película acusada de fría o mecánica, la chispa de humanidad venga precisamente de una actriz que no necesita forzar la emoción. Greta Lee logra, con apenas un parpadeo, lo que muchos guiones no consiguen con cien líneas de diálogo: dotar de alma a lo artificial.
Y así, en medio del ruido digital, su personaje emerge como el verdadero corazón del sistema. Tron: Ares puede ser una sinfonía de luz y sintetizadores, pero es su mirada la que nos recuerda por qué seguimos yendo al cine: para ver cómo una mujer, desde su delicada electricidad interior, convierte la tecnología en deseo y la imagen en sentimiento.
Greta Lee no solo actúa en Tron: Ares. La habita, la erotiza, la humaniza. Y en ese gesto —silencioso, preciso, irresistible— se consagra como una de las presencias más hipnóticas del cine moderno.
